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lunes, 5 de mayo de 2008
EL TIEMPO TODO LOCURA
Autor
Sebastián Kirzner
Revisado por
(Maria del Valle Ledesma)
(2008)
I
A la Corte del Azar en Julio
(Homenaje a Julio Cortazar)
Che, vos que estas ahí, decime ¿es seguro seguir?, fijate bien, ¡acá! Entre la palabra palabra y lo que continua, o sea lo que continua, ¿esta todo en orden? ¿No ves un puntito negro que se cuela . entre la palabra cuela y entre la palabra cuela? Bueno, eso es la ficción.
Si tuviera
Si tuviera una mano mas, cortaría nuestra relación mientras te hago mimos. Con una pierna mas, podría jugar al pisa pisuela y comenzar el 50% de mis clases de tap. Con un codo mas, podría estar hasta los codos sin desperdiciar mis brazos. Con otra lengua, los trabalenguas serian pan comido, pero el pan lo tragaría una sola boca. Si tuviera tres ojos, me copiaría los exámenes mientras me hago el dormido. Con otro pito jugaría a los espadachines conmigo mismo. Con otro yo, podría contarme este cuento, mientras el otro yo, me cuenta este cuento. Con otro cuento como este, perdería el copyright. Con una frase igual a esta, con una frase igual a esta.
Vientos
Zapatillas grita, enfurecido. Zapatillas! Grita a los cuatro vientos. ZA patillas! Refunfuña en silencio. ZAP atillas, gritonea con esmero. ZAPPA tillas! Agita con sus brazos en el aire. ZAPAT y jazz! Bruma desconsolado. ZA PATY yas! Pide a los aires con queso. ZAPATIL las! Se desespera y se revuelca en el suelo. ZAPATILLA s! con lo que queda de sus fuerzas.
Ssshhh!, se quedo dormido. Nadie lo despierte, ni le diga, que lo que tiene puesto, son ojotas.
Salm…
Salmones Salmones, ríos de salmones. Salmones en salmuera, Salmones que saludan salmones en la calle. Salmones escuchando el sermón de otros salmones más sabios. Pequeños Salmones que vierten conocimientos en el agua. Salmones cortando el pasto de sus casas y Salmones en una marcha por el aumento de sueldos a otros salmones. Salmones enfermos de salmonela. Salmones cantando el himno nacional de los Salmones, en el estadio de los Salmones más grande del país del Salmón, esperando que juegue el equipo Salmón verde contra los Salmones de nueva Chicago.
Y sin embargo, los sueños del pescadero, me resultan más que normales.
La no maratón
Corro como loco. Ahora corro para allá! Ya llegue y ya corro de nuevo para este costado, me tropecé con una piedrita. Corro y me miro las patas, que corren chuecas porque tengo las patas chuecas como los que no corren, pero yo, corro.
Saltimbanqui
Tripa gorda de martillo, mate listo con pistacho, caramelo de madera, carozo de patíbulo, ornamenta con papilla, zapato de microcosmo, chipá de pegamento, viruta de monedas, calamidad de pupo, saxofón de melón, pipa de burbuja, queso de metal, cuete al cuete, teléfono de chicle, patitas de mono, piringundin con forma, canción sobre las diagonales cuadradas, carpa de telgopor, velas de cartón, una novia de sombras con relieve.
Tantas cosas que no me sirven y sin embargo, ¡que bien la paso!
Miga to
Tengo un gato que se llama polonio y es gris, con rayas. Mi amiga Lucia dice que no son rayas, sino que son Rachas! Porque a veces, por tenerlas, le va bien con otras gatitas y a veces, no.
Ropa
Un hombre tiene una chaqueta negra, y pantalones de cuero, una mujer tiene medias de lana y un moño en el pelo. Mi mama usa hombreras, José, un vecino que juega al ajedrez desde que se quedo pelado, se pone un poncho azul a cuadritos. Todos los globos que conozco, no son color verde militar. Los militares usan pantalones de cuero apretados y chaquetas negras, cuando juegan, con sus amigos, a que son ¡Motoqueros!
Trajes a rayas
Pican las piedras los presos, con picos y palas. Pican las piedras los presos, con picos y palas, pican las piedras los presos con presos y piedras. Pacan los pesos las papas, pipan los pupos lo mensos, con chinos y tartas. Miran las pecas del cuello, Que patas! que patas! Las patas descalzas que pisan las piedras, que pican los presos, con picos y palas.
Citricunderante
¡Naranjas!, desde hoy, solo como naranjas. Porque no hay limite que ataña a una naranja, van mas allá. Puedo comerlas, beberlas, masticarlas todo el día como chicle, las uso de perfume, la cáscara es un arma mortal contra ladrones porque la aprieto y le tiro el juguito en los ojos. Puedo ponerme todas las semillas en la boca y hacer como una ametralladora, puedo agarras 2 gajos y usarlos de oreja para mis dibujos, cuando hago caras redondas como naranjas. Puedo poner una naranja encima de una hoja y hacer un círculo, puedo ponerme una en la cabeza e instaurar una nueva moda de sombreros. Puedo compartir la mitad con la chica que me gusta, o mejor aun, compartir un gajo con cada chica que me gusta, y si las chicas son muchas, no importa, en casa estoy lleno de naranjas, de hecho, aunque no lo crean, esto que estan viendo, es una naranja.
Batallon
Hubo un batallón que fue conocido con el nombre de “Pitecantropus” y cuyas corazas eran adornadas por crayones de niños y las escafandras eran sombreritos de cumpleaños. Sus armas estaban hechas de chocolate relleno de coco y sus lenguas eras de gelatina. El batallón peleaba cada noche contra hombres con paperas y escarbadientes gigantes, y siempre, salieron vencedores. Hoy, les rindo homenaje.
Pipistrafo
Tren ecléctico, miniflechabus que no arranca, tipito que dibuja el abecedario en chiquitito y vende esos libritos para leer con lupa. Mirón de pipeta, señora que teje bufandas para iguanas con hipotermia, niños que escriben cuentos sobre niños que escriben cuentos sobre niños que comen helado.
Y yo, que tengo hormigas en la panza cuando estoy en la montaña rusa, pero no como ensalada rusa, porque me da hormigueó en la panza.
Colores
Me vendieron lápices que colorean a gusto. Son casi como los normales, bastoncitos largos de madera. La única diferencia es que estos, no terminan en una punta de mina, sino en un huequito. Cuando hago mis dibujos y quiero pintarlos, acerco el lápiz hasta bien cerca de la hoja, en ese momento mi lápiz pasa un pequeño momento dubitativo y luego elije la punta de color que le resulta más adecuada a su gusto personal, y ayudado por mi mano, pinta mi dibujo. Estoy cansado de tener que compartir la autoría de mis trabajos, renuncio a esta sociedad. Quiero ser un pintor, solista.
Monocleta
Consegui una monocleta nueva, mucho mejor que el modelo anterior. Ahora cuando me subo me prepara sambayon caliente y, si doblo a la derecha, se convierte en un charango en baby-doll y tocamos juntos canciones de jardin. Una vez atravesadas las primeras siete cuadras, mi monocleta me hace unos ruidos divertidos en el ombligo que me dan una risa tan grande que tengo que parar de andar. En ese momento se me trepa arriba, y grita para que todos la escuchen, que es Napoleón Bonaparte.
Si pienso salir con lluvia, me pide que lo hablemos de ante mano, para que pueda tener tiempo de charlar y solucionar el tema con su psicoanalista. Porque como todos saben, las monocletas y los gatos, odian el agua.
Conserje
Le hice una pregunta a mi conserje y me dio un buen conserjo, fue un problema, porque tuve que cuidarlo, hasta que se hizo grande y en cuatro años reemplazo al anterior. Ahora me da noseque preguntarle cosas, siento que seria cometer incesto
Cansancio
Sos una estirada, ese es tu problema. Siempre tan superada, tan altiva, eso odio de vos y no porque seas vegetariana, no tengo nada contra eso. ¿Quien te crees para mirarme siempre de arriba? ¿Pensas que sos de la High Society?, bueno, acá hay alguien que te dice que no.
…Es la ultima vez que me enamoro de una jirafa.
Sobre
Las, los, esos, todo, ellos, a veces, cuentas, dicen, una vez, alguien, de todos, quienes, rugía, hacia, pensaba, de el, ella. Así comienzan mis historias, con estos posibles personajes.
II
Para los bosques
Para los bosques anis, levadura y 3 claras para el pan, para la vida no ría, para las madres humo, con los picos que suben y quiebran colinas, con las manos del burdel ancladas en los bosques anis, levadura y 2 claras para el pan, para la vida noria, parar las madres humo, condor picos que suben y quiebran colinas, conlas, manos y burdel ancladas de vos que anis, anais nin, leve durar la clara parelpan, la vino, paralasmad resumo, lospicos subilas col, burdelanclando. Le pan ria, mas humo coliburdel. Para los bosques.
Topos
Topos, carraspean su pezuñas contra el musgo hondo, guarida presa placer silencio del centro. De formas apiladas, el acento topo polvo, volátil, ilumina naves estivales; escriben entradas. Subterráneas ascendentes, esbozan ángulos oscuros ostentosos, oscureciendo dormitorios. Nadan, lanzan miradas pardas al surco, meciendo labios, ladrillos carneros en sus resabios.
Luceros
Ni cable ni terciopelo, solo eros. Viajeros, monederos, herreros, saleros, terneros, veleros, soderos. Ven al canto de los eros, que todos, a su modo, parten en el viaje.
Pulperías
Falapo en la portesuela, triquica la comarca, desquita en sus afines aprobios los cortejos. Malandrines!! Agitorea su antediluviana carpabra. Ni hieles ni eles, acamarar, y ventilar la vida.
Asi, con este falapo final, crocotean la ranas al botente gaguero.
Concorde Ventambulante
Remanentes, eso vendo, remanentes! Compre mis sobras de lacónicas medias tintas, sírvase de este basar del negro sello, toma el lenguaje y come libre de culpas, que aquí, la iglesia mato a su dios litúrgico. Mitocondrias gritara alguien, en mi letra desplomado desiertos en verano. Besar mi muerte, es tocar la melodía de estas letras.
No se le van ten.
El, quien la ama
Misántropo, ilógico. Ser de retraje humetildante, tan acárido como Icaro. Formás en tu peste, pelos rojos y versos vivos. Menteamar la vertedera calicoide, como si de eso constara la vida, o al menos tu v, de visigoda.
Cortado
Afinicoide robado. Alguien tiene mas de Lorca, de lo que el mismo se Yerma en la victoria; y en este bar, ni Bukowski ni Mallarme, solapsarán tu insomnio, Bufera!
Uruguayos
Todos ellos. Todos sonson al son, hombres al sonson, que clap de un clap clap que clap, sin ton, ni sonson ni son, ni tucan. Con el clap que son, son del son, Bresson.
III
· Los sueños de los cargos de conciencia, cabalgan láminas de hierro, que cruzan camisas fluorescentes de divorciados benetones.
· Las migas del pan de los niños, quiebran cadenas de supermercados, que bailan la danza del viento de los últimos tres dientes de una anciana famélica.
· Los cuernos de los abogados, son cortados por cañones que disparan dinero de unas bocas negras, como miradas ciegas en las minas de carbón.
· Las monografías, son construcciones inexplicables que corrigen pilotos de carreras cuando se dan cuenta, que sus dedos perdieron el volante y que no terminaron la primaria.
· La laringe de dios, es un tubo de madera por el que la corte medieval daba vueltas en pequeñas bicicletas tiradas por bufones vestidos de mulas.
· De los tranvías sacaron escopetas vacías de balas, pero que adentro tenían indicios de gente que comía torta de chocolate y tomaba Mirinda. Se preguntaron donde pudieron comprar tales cosas un feriado…
· Las miradas de los octogenarios son mansas aguas que brotas de claveles tirados en pisos de geriátricos, hastiados de la luz amarillenta de los semáforos enanos.
· La elegancia de las remeras de las señoras bien, tienen hilos de oro y se despeluzan como sueños de chicas borders en acantilados de somnolencia cromática.
· Las verduras son complementos psicoanalíticos, del análisis de las jirafas que viven en sitios como Michigan u Ohio, pero que bordean el trópico, descalzas y con un paraguas, para no perder el equilibrio.
· Eso estuvo bien, la finta, luego el esquive, para terminar con un pase de filigrana, que parecía quedarle a medida, metió segunda y enderezo el tórax, para cerrar con un sórdido golpe al cadáver. Siempre le gusto bailar con los muertos antes de abrirlos.
· Lógico era amontonarse para respirar el dióxido de carbono que salía de la cara de la persona contigua, en realidad salían de abajo, arriba, al medio y adentro, una pelota de carne humana que respiraban los dióxidos de carbono unos a otros y se movían como obesos con asma y tenían sexo con secretarias caras y dulces como modelitos nuevos de Cacharel.
· Encontraron entre los pastos de la catedral miles de cosas, entre ellas: 4, 4 Churrascos sin ensalada, 8 marineros belgas perdidos en el 79`, una reconstrucción de los pastos de la catedral en miniatura que adentro contenían lo mismo y así hasta el numero T = 25436, un paralelepípedo desconcertado que al intento de agarrarlo corrió y se patino en ruta 4 y tantas calcomanías, pero tantas, que tienen de trabajo hasta el año 2.226, solo para ponerlas en orden y pegarlas en mas de 6.565.458.256 ventanas.
IV
Deseo
Acarreando agua del estanque a la casa, Nahiki San contemplaba, sigilosa, el monte Shizo. En alguna época, la tía Futake, había sabido iniciarla en los estudios sobre su familia. En el cuervo nigromante cuerpo de Shizo, latía la casta primaveral del apellido Taki.
Cuando Nahiki atravesaba el monte, sus rasgos se volvian luz de luna, y sus manos eran liquido, ahogando la sed del pino.
La llorona del Litoral
La llorona del litoral, viste su cuerpo de seda, y su seda de oscuridad. La llorona del litoral, entona en llantos las primeras estrofas del Réquiem a la muerte inesperada. Los tonos de su lamento, se manchan con tantas voces, como formas hay de muerte. La llorona del litoral, esta bañada en las voces de esos muertos y le pagan por empañarse. La llorona del litoral, un día, se va a quedar a afónica y sin lagrimas, seca como un muerto, pero no.
Sed
Sentado entre los restos de su auto, encima del capó, Bufano contemplaba la nada. Su mente ya no le jugaba malas pasadas, lo que tenia, lo que era, acababa inmiscuido en su propia chatarra. Retazos del incendio, partes fundidas, quemadas, hechos artísticos provocados por la naturaleza…del hombre. Porque es un rasgo animal del hombre, el dañar a otros de su misma especie, en pos de tomar de ese dolor una última, pero sutil carcajada. Bufano contemplaba la nada, la faceta animal de la risa.
Tercios
Una mañana, el semblante, la partera y el oficio, nos ganaron de mano. Se inmutaron, los doctores, los dolores y el parto. Somos masa, de parir y ser exactos. Somos huecos, de palabras, en los muros de palabras, en los muros. Y los tres artistas se remacharon las cabezas, por sacar unos sonidos que pudieran batirse a duelo, aunque sea por un rato, con el devenir de palmas, en las bocas de los muertos.
Cuervos
Cría cuervos, que te comerán la noche. Críalos, cría cuervos en tu pluma y serás un eterno galopante. Permíteles comer de los dedales oscuros, de tus cajones cerrados, barnizados, nacarados. Déjalos graznar en tu oído disecado y serán parte de tus venas, de tu sangre. Dales de morir campanas, veras como flota la niebla y el caos. Cómeles los ojos, devóralos, deja a esos cuervos ciegos.
Cría, cría cuervos, serán tu comida de mañana.
De pasada
Bordeó la esquina, con paso de milonga. El rasqueteo del zapato al suelo, quebraba los rotos muros del puerto. Está fané fané dijo esa, clavando el pucho en el suelo a lo bienuda. ¡Cuantos te habrán sombreado la cara!, le agitaban otros.
Mas ella, continuó surcando la calle, dándole ese tono pituco a viento, abriéndose paso entre la madera hueca del muelle, hasta morir en proa; a destiempo.
V
Figneos
Tras la línea que separa al hombre del hombre, ese espacio imaginario, donde los limites de uno terminan y comienzan los del otro, viven seres llamados Figneos.
Los Figneos, también conocidos como “mordedores de distancias”, son los que nos permiten ser individuales, si no fuera por ellos, que ocupan el espacio que nosotros no, seriamos una masa de carne homogénea.
El tamaño del Figneo promedio, es equivalente a la distancia entre un hombre y su propia sombra, lo que demuestra, que el Figneo, al igual que la zona oscura del hombre, varia según la luz que lo apunta.
El aire que el hombre necesita para vivir, es producido por la descamación del Figneo, del mismo modo, los Figneos respiran la descamación de la piel del hombre.
Cuando un Figneo muere, la distancia entre dos personas se acorta, eso produce las sensación de cercanía, lo que demuestra que la idea de amor o seres queridos, son puras consecuencias del fallecimiento de los Figneos.
Copyright@sebakis
Todos los derechos reservados
PERROS NOCTURNOS
PERROS NOCTURNOS
Autor
Sebastián Kirzner
Revisado por
Maria del Valle Ledesma
(2008)
Cronicas:
I
Éramos nosotros y quizás algunos más,
corriendo por la buhardilla, atravesando
las máscaras venecianas, guiados por
nuestras narices de Cyranos; hasta caer
posesos, presos del fulgor de unos ojos
violentamente violetas.
Nos acercamos sigilosos y mordimos
sus pies desnudos hasta subir discretos
a una ingle mojada, que nuestras lenguas
acariciaron sincopadas y presurosas,
con el fin de no revelarle a la noche
el comienzo de nuestro juego.
II
Levantamos su rojo /corset-cabaret-caviar/
y bailamos jubilosos por la bajada de la
Rue Montmartre hasta llegar, entre espasmos
contenidos, a bordear su curvilíneo descenso.
III
Nuestras bocas sabían a sal, nuestras
narices olían a madera vieja.
Cerca del Boulevard Saint Dense, dejamos
enterrado el mejor hueso, ese que antes
fue carne, que supo en nuestras bocas
a libido derramada, a ojos violetas y sangre seca.
IV
Al despuntar el día vagamos como leprosos,
con nuestras cabezas gachas, sonriendo
mentiras a los infelices.
Por la noche junto a la caída del sol,
nuestros espíritus fueron redimidos del encierro
de la luz. Algunas bocas mordieron las manos
de quienes nos daban de comer, otros recitamos
extasiados pasajes perdidos en textos de Bataille.
V
¡Ahí vienen los perros!
Los ventanales de la Rue San Juan se cerraron
previniendo todo tipo de avance,
lacerando violentamente
la sorpresa de nuestra llegada.
VI
Como perros de raza nos fuimos yendo
con las cabezas en alto,
en el silencio más puro y diegético,
un silencio cargado de rabia sometida al desprecio.
Vagamos declamando Blake por la Rue de la Republique
necesitados del bello carnaval y de unas
/pálidas-piernas-nocturnas/ y entreabiertas.
VII
Carnaval, la única noche en la que el noble se
convierte en perro y el perro se vuelve ley.
Bailamos como perros felices moviendo
nuestras colas entre caras bufonescas,
en un trance dionisiaco; hasta que uno de nosotros
vislumbró en un destello, dos bellas máscaras
siamesas de Atenea, colocadas como estandarte
en pequeños y delicados cuerpos jóvenes.
VIII
Sobre el cortejo del opulento carnaval,
los perros de la noche comenzamos nuestra
hipnótica danza, apartando a la doble diosa
hacia un lugar aislado, hacia una tierra
menos curtida de colores y sonidos vivos.
IX
“El ladrido de los perros,
opaca el llanto de los dioses”.
X
En la Rue de L'Odéon nos observaron
aguantando la respiración, como quien
examina de cerca y con asco a un apestado,
o quien baña en el río a un mal parido.
Afortunadamente un frío de perros respaldó
nuestro vagar, haciendo retroceder a los gélidos curiosos.
XI
Un afilado metal se abrió paso en el cuerpo
de uno de los nuestros, segundos antes de que
oyéramos elevarse el canto efervescente de la turba.
¡Ahí están los perros! ¡Los que están malditos!
¡Los que atacan de noche! ¡Los que asesinan a los dioses!
XII
Si el dolor físico tuviese palabras,
estarían marcadas a cara de perro.
De la Rue du Pré se elevó un vapor negro,
que olía a carne chamuscada, a llagas en el cuerpo.
Exhaustos de escapar, los que quedamos decidimos
hacer frente con nuestro veneno, a los extirpadores de la peste.
XIII
El fuego quemaba nuestras orejas
y bocas; entre mordidas compulsivas
elevamos ladridos de muerte, recitando
poemas de Rimbaud mezclados con la verborrea
propia de la pelea; una verborrea lírica
que en cada mordida, con cada zarpaso,
nos devolvía a la noche, nos acercaba a la muerte.
XIV - Final
“To die: to sleep;
No more; and by a sleep to say we end
The heart-ache and the thousand natural shocks
That flesh is heir to, 'tis a consummation
Devoutly to be wish'd. To die, to sleep;
To sleep: perchance to dream”.
(Hamlet, III, 1)
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Autor
Sebastián Kirzner
Revisado por
Maria del Valle Ledesma
(2008)
Cronicas:
I
Éramos nosotros y quizás algunos más,
corriendo por la buhardilla, atravesando
las máscaras venecianas, guiados por
nuestras narices de Cyranos; hasta caer
posesos, presos del fulgor de unos ojos
violentamente violetas.
Nos acercamos sigilosos y mordimos
sus pies desnudos hasta subir discretos
a una ingle mojada, que nuestras lenguas
acariciaron sincopadas y presurosas,
con el fin de no revelarle a la noche
el comienzo de nuestro juego.
II
Levantamos su rojo /corset-cabaret-caviar/
y bailamos jubilosos por la bajada de la
Rue Montmartre hasta llegar, entre espasmos
contenidos, a bordear su curvilíneo descenso.
III
Nuestras bocas sabían a sal, nuestras
narices olían a madera vieja.
Cerca del Boulevard Saint Dense, dejamos
enterrado el mejor hueso, ese que antes
fue carne, que supo en nuestras bocas
a libido derramada, a ojos violetas y sangre seca.
IV
Al despuntar el día vagamos como leprosos,
con nuestras cabezas gachas, sonriendo
mentiras a los infelices.
Por la noche junto a la caída del sol,
nuestros espíritus fueron redimidos del encierro
de la luz. Algunas bocas mordieron las manos
de quienes nos daban de comer, otros recitamos
extasiados pasajes perdidos en textos de Bataille.
V
¡Ahí vienen los perros!
Los ventanales de la Rue San Juan se cerraron
previniendo todo tipo de avance,
lacerando violentamente
la sorpresa de nuestra llegada.
VI
Como perros de raza nos fuimos yendo
con las cabezas en alto,
en el silencio más puro y diegético,
un silencio cargado de rabia sometida al desprecio.
Vagamos declamando Blake por la Rue de la Republique
necesitados del bello carnaval y de unas
/pálidas-piernas-nocturnas/ y entreabiertas.
VII
Carnaval, la única noche en la que el noble se
convierte en perro y el perro se vuelve ley.
Bailamos como perros felices moviendo
nuestras colas entre caras bufonescas,
en un trance dionisiaco; hasta que uno de nosotros
vislumbró en un destello, dos bellas máscaras
siamesas de Atenea, colocadas como estandarte
en pequeños y delicados cuerpos jóvenes.
VIII
Sobre el cortejo del opulento carnaval,
los perros de la noche comenzamos nuestra
hipnótica danza, apartando a la doble diosa
hacia un lugar aislado, hacia una tierra
menos curtida de colores y sonidos vivos.
IX
“El ladrido de los perros,
opaca el llanto de los dioses”.
X
En la Rue de L'Odéon nos observaron
aguantando la respiración, como quien
examina de cerca y con asco a un apestado,
o quien baña en el río a un mal parido.
Afortunadamente un frío de perros respaldó
nuestro vagar, haciendo retroceder a los gélidos curiosos.
XI
Un afilado metal se abrió paso en el cuerpo
de uno de los nuestros, segundos antes de que
oyéramos elevarse el canto efervescente de la turba.
¡Ahí están los perros! ¡Los que están malditos!
¡Los que atacan de noche! ¡Los que asesinan a los dioses!
XII
Si el dolor físico tuviese palabras,
estarían marcadas a cara de perro.
De la Rue du Pré se elevó un vapor negro,
que olía a carne chamuscada, a llagas en el cuerpo.
Exhaustos de escapar, los que quedamos decidimos
hacer frente con nuestro veneno, a los extirpadores de la peste.
XIII
El fuego quemaba nuestras orejas
y bocas; entre mordidas compulsivas
elevamos ladridos de muerte, recitando
poemas de Rimbaud mezclados con la verborrea
propia de la pelea; una verborrea lírica
que en cada mordida, con cada zarpaso,
nos devolvía a la noche, nos acercaba a la muerte.
XIV - Final
“To die: to sleep;
No more; and by a sleep to say we end
The heart-ache and the thousand natural shocks
That flesh is heir to, 'tis a consummation
Devoutly to be wish'd. To die, to sleep;
To sleep: perchance to dream”.
(Hamlet, III, 1)
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| DIRTY GANGA |
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Sexta - Seis - Sacra
I
Tal vez, todo lo que he perdido:
Mis bolitas, las medias,
los boletines, mis amores,
el frío, esta sangre,
el frasquito blanco de colirio,
continúen supurando cerca mío,
unidos firmemente al ancla
que arrastro desnudo por el
pasillo de mi casa / casa mundo /
mundo encierro/ casa
y que siento ahogar su sonido metal,
sobre mis firmes
piernas
presas.
II
Imagino que de algún modo, logro exudar
el oxido de hierro que se extiende
sobre mis ojos, solo para descubrir
atónito una ceguera nueva;
Una que me viste de amo,
que perfuma mi cuerpo con
Givenchi Pour Homme,
que me permite denigrarte
con una sonrisa sudada
y un sexo fláccido,
que mis pantalones
Tinmberland no logran endurecer.
III
Duelen las piernas de correr anclado.
IV
Soy, el primer Dios-Hibrido, columpiándome
entre la vida y lo inerte, entre el peso y el aire.
Mírenme brillar de emoción,
al ingerir Tromadol, Codeína,
Metadona, Clonazepam;
sabiendo que lo único que
nos ancla a nosotros, los dioses,
son los sueños de los muertos.
V
¿Habrán anclas en mis sueños de muerte?
VI - Final
Comienzo inefablemente
a hundirme bajo el peso de
mi ancla, y mientras observo un
cartel que me dice que compre el nuevo
Motorola V600 de plasma liquido,
siento una boca
acariciarme
las manos / manos secas /
secos muros / manos
y sonrío.
Ley de Compensaciones
Todo,
Todo era,
Todo era rock,
Todo era rock en un perfecto sistema.
Pickpoket Rock,
Rock franelero, manoseador del carterista en el subte,
Sus manos anchas y vacilantes, sobre mis nalgas,
Y mi cartera volcándose insegura hacia sus bolsillos.
Pero me toca,
Me acaricia el cuerpo,
Me asume vivo.
Todo era,
Todo era rock,
Todo era rock en un perfecto sistema.
Fat Burner Rock,
En el Sport Gym de primera línea,
Velocidad - mas rápido - movimiento,
Comer, quemar, cagar mi propia grasa que cae,
Velocidad - mas rápido - movimiento.
Pero me afirma,
Me tonifica,
Me vuelve bello.
Todo era rock,
Todo era rock en un perfecto sistema.
Pink Porno / Art Rock,
En el que cada critico de arte,
Es un megalómano o un alcohólico encubierto,
Donde el artista se prende fuego como un bonzo,
Se ahoga en lava, bajo las crispadas ruinas de Pompeya.
Pero viaja a Modena,
Descubre el fantástico
Universo Louis Vuitton,
Aprende a tener Savoir Fair.
Todo era rock en un perfecto sistema.
Words Into / Free Fall Rock,
Donde cada palabra que se asume poesía,
Se asemeja mas, a cada segundo, a algún tipo de
Pornografía sentimental, o prosa reestructurada y vana.
Obras completas de poesía vertical y nihilismo absurdo,
Que me dejan frío.
Pero gano el concurso
Olga Orozco,
Edito con Seix Barral
E integro mesas redondas,
En oscuros homenajes,
A Vallejo.
Los Veleros
I
No se nada sobre veleros.
Las puntas de mi patria se
caen en un lago manchado
por tintes negros.
Basural, con olor a oxido
y ponzoña en sangre,
ese oxido que me llevo a la boca.
El barrio de la punta,
ahora bien armado para turistas,
chinos con camaras kodak,
suecas rubias con cara de vida,
con cara de agua potable.
Ellos retratan:
Lo estancado como inminente.
Lo perdido como juglares.
Lo bastardeado de una vida de puerto,
como miradas de sabiduría de unos viejos marineros folk,
que aun quedan flotando sus fofos cuerpos
en el Eladia Isabel o en la Cachiola.
II
No se nada sobre veleros.
Porque mis padres me criaron en Palermo.
Donde el mar, es una ruta calle hostel,
donde mis veredas tienen tinte extranjero,
con sabor a mar, a distancia,
pero nunca color ni forma.
III
Prendo mis velas, de velero.
Lánguidas de falo erecto,
por no pagar la luz.
Y mi cuarto, que aun es mío;
no tiene bed and breakfast
no tiene room service.
Solo un seno blanco
y el repicar de mis letras
en el teclado.
IV
Letras manchadas, atrapadas.
Contenida mi literatura
en el Windows 98 o Windows vista,
de la computadora que mi padre me regaló¼
Porque yo necesitaba una herramienta,
porque yo necesitaba una pantalla,
una luz, un mouse
y una droga binaria.
V
No se nada de veleros.
Eso no es tan raro,
tampoco se nada de amor.
Agua que dure
I
Agua que dure,
que se haga eterna,
inacabable,
que se extienda mar
ante mis ojos.
II
Agua que al contacto
con el agua,
no parezca ajena,
no resulte
toda acumulación
de todo llanto.
III
Agua que en torrentes
amenace las distancias,
que extrapole la emoción
de ser ajenos.
IV
Agua que dure,
que se asemeje al tiempo,
que ahogue mis bronquios,
que inunde mis textos.
V
Mi amor,
ayer te vi en el agua,
parecías sirena.
VI
Agua que al correr
impregne el aire,
que huela a redención,
que afloje la condena.
VII
Agua que se vuelva edificante,
Que nazca construcción,
Se precipite obra.
VIII
Agua que dure,
Que no nos deje solos,
Que se vuelva ira contenida;
Rabia de toda agua,
de toda rabia
que se expande.
IX
Mi amor,
ayer te vi en el agua,
parecías sirena¼
¿A dónde fue a parar tu canto?
Elección de la distancia
I
Cruzo mi poema,
a través de un hueco,
en la pared roja de ladrillo hueco.
II
Tomo de un extremo,
Mi poema como soga y me hato.
III
Mi poética antecede al metro.
IV
Anudado a un extremo del poema,
acorto mi elección de distancia,
todo lo que me excede, se vuelve ajeno.
V
Mi poética antecede al metro.
VI
Quería llegar a tiempo,
mi amor, te lo aseguro.
VII
El tiempo es un condicional,
de la distancia entre mi poema y yo.
VIII
A través del hueco
en la pared roja, de ladrillo hueco,
puedo verme tomar el extremo saliente
de la soga y correr hasta perderme.
IX
Estoy solo de mi,
atado a mi lenguaje,
al otro lado del muro.
X
Quería llegar a tiempo,
mi amor, te lo aseguro.
Cinco - Quintos - Circe
Rostros
I
Retratos viejos, mil veces enumerados
por los mayores de la casa,
refiriéndose a ellos,
como los abandonados,
como los muertos
incólumes
del tiempo.
II
Fotos de militares sobre
ruinas y calles que desconozco,
de arcaicas y endebles construcciones,
que aun encerradas en estas paredes,
gozan del ópalo gris
otorgado a mi descendencia,
sobre el fonar del apellido,
pronunciado por los labios
de mi abuelo materno.
III
Las frutas del árbol que engendraré,
serán óvulos de madres e hijas
por venir; de cuerpos de mujeres,
recostados entre madera y piel,
bajo la raíz erguida del cimiento de la tierra..
IV
Distinción y muerte,
partes esenciales de las
fotos, que pueblan
como rostros fríos
estas paredes.
Objetos ideales
de mi poética del no retrato,
de mi voz de imagen descriptiva,
de mis escritos sin rostro alguno,
que palidecen sus sombras,
sus voces, sus ojos blancos,
en lo profundo de mis cajones.
V - Final
Fotografía: / Tras la replica difusa de mi mundo /
Mirándonos de cerca;
nos hemos observado bien los rostros,
detenidamente,
casi estáticos.
¿Quién devolverá
su tercera dimensión
a mis recuerdos?
Mis Monedas
Rechinan y tiritan de frío
sobre los amplios bolsillos
sin forros, sin cruces,
mis monedas.
El metal con el que como.
El metal que extiende su mano
para sumarse a mi vida.
Soy: el transporte en metálico cantante,
de las monedas en mis bolsillos.
Con ellas:
Compraré tus manos frías,
compraré un beso a desgano,
compraré saciar mi virgen sexo.
Son centavos injertos en mi tierra rota.
Metal que no sudé para conseguir
ni del cual me jacto tener,
pero que aún negándolo,
vacila en mis manos.
Metal para comprar,
M&M`s, o las pastillas saladas
de Willy Wonkas, para tomarme
una coke, o sacar un ticket free.
A mi tierra, no other place to go.
A mi tierra infernal de pantallas saladas,
de luces azules, sobre el sonido surround
de mi home theater, tragando mi pop corn.
En el living hall de mi casa de metal,
hecha de centavos y frío,
metal que no sude para conseguir,
ni del cual me jacto tener,
pero que aun negándolo,
vacila en mis manos.
Noten
Noten,
Noten como,
Noten como voy,
Noten como voy cayendo,
Como voy cayendo al suelo,
Cayendo.
Noten,
Noten como,
Noten como mi hombro,
Como mi hombro se disloca contra la tierra,
Se disloca contra la tierra,
Se disloca en contra,
Noten como mi hombro
Se disloca en contra.
Noten,
Noten como,
Noten como me brota,
Noten como me brota la sangre,
Noten como me brota la sangre roja
y mancha el suelo,
Noten como mancha el suelo.
Noten,
Noten como,
Noten como a la par,
Noten como a la par caen,
Noten como a la par caen otros,
Como a la par caen otros árboles,
A la par caen otros árboles secos,
Caen otros árboles secos,
Otros árboles secos caen.
Noten,
Noten como,
Noten como se agitan,
Noten como se agitan sus ramas,
Como se aflojan sus camas,
Aflojan sus camas viejas,
Sus camas viejas se aflojan,
¡Noten como se aflojan!
Noten,
Noten como,
Noten como nos vamos,
Noten como nos vamos alejando,
Como nos vamos despidiendo,
Nos vamos aplacando;
Noten como vamos descendiendo,
Como nos vamos descendiendo,
Noten como nos vamos…
Las Baldosas
I
Las baldosas se mueven cuando camino.
Ya no se donde pisar,
Debería alejarme de ellas,
Pero no puedo despegarme.
II
Que las baldosas no te muevan el piso.
Que no te sirvan de excusa,
Para no llegar jamás a mí casa,
Para no tocar jamás mí timbre
III
Quien tiene baldosas como cimientos,
Disfruta el confort de un buen punto de apoyo.
IV
Que no construyan tu tumba de baldosas,
Porque te caminaran encima,
te volverás peatonal, tendrás giro
y punto de cruce.
V
Tan solo abrir tus ojos de baldosas.
Despegar tu mirada del cemento,
Para que no me veas tan gris,
Tan álgido por dentro.
VI
Que no termines caminando como baldosas secas.
Porque tendrás un traje beige, un attache,
Y gozaras del olor del microcentro a mediodía.
VII
Que no te resulte cuadrado mi cerebro de baldosa.
Que puedas tomar un cincel, un martillo
Y quebrarlo para recordarme,
O para entender que se siente
ser quien golpea el cemento.
VIII
Si las baldosas pudieran hablar, nada dirían.
Porque las baldosas no hablan,
Pero los cuerpos si.
Y en su transitar dejan una estela,
un lenguaje propio,
una pálida y sutil decadencia.
IX
Si las baldosas pudieran soñar,
Te dirían que te quedes
pisando sus bellos rostros de hormigón.
X
Que las baldosas no te sueñen despierta.
Que no te quedes atascada, sobre otras caras,
Sobre otros ojos o bocas neutras.
XI
Que no se vuelvan tu pasos,
baldosas yertas.
Cuatro – Cuadros – Cuartos
Lenguaje
I
Entregarle a esta hoja de papel,
laminas rotas de mis paredes internas;
cerrar de tinta los lagrimales,
dormir mi boca en bostezos,
en voces, en acordes
de esta /sacra – sinfonía / de las letras.
II
La hoja, como un torso desnudo
me ruega la libido contenida,
que salta de los ojos a mi boca,
de la boca a mis manos,
de mis manos a la tinta,
de la tinta a la hoja,
y con ella,
me tatúo.
III
Tatuar la hoja en mi voz,
acariciar un sexo nuevo,
como masturbarme con el pene
/ las manos /.
IV - Final
Al igual
que en los ropajes
invisibles de rey,
mi poética aparece desnuda
bajo esta hoja, mientras yo,
ya lejos, camino rozagante
por mis calles literarias,
vistiendo
en mi extensión,
la poesía.
Digería mal
Todo,
Todo era,
Todo era largo,
Todo era largo e inextenso,
Incalculable.
Digería,
Digería mal,
Digería mal por los costados,
Resbalaba.
Se volvía,
Se volvía centro,
Se volvía centro, forma y eje,
Apuesta y contrapuesta.
Se volvía centro.
Los dedos,
Los dedos dentro,
Los dedos dentro hasta ahogarse,
hasta sentirse como de agua.
Digería,
Digería mal,
Digería mal por los costados,
Rebalsaba.
El meeting,
El meeting ciego,
El meeting ciego de la mañana,
Comiendo ego,
plato tras plato,
Para a las once,
en Indoor Cycle,
Llegar primero…
a ningún lado.
Digería,
Digería mal,
Digería mal por los costados, Transpiraba.
Todo,
Todo era,
Todo era plástico,
Todo era plástico líquido en la garganta,
Todo era Morph, Okko y Sueño,
Todos eran Sueños de Pokko Amorph,
Regurgitantes mesas redondas,
Metalizadas suizas.
Digería,
Digería mal,
Digería mal por los costados,
Remodelaba.
De amor,
Chicas del MUNI, del Lafayette,
Pseudo abogadas, pseudo instructoras de gimnasia;
Descapotables, en Alter Hours,
Saco y corbata, en el Kill Kenis,
Fumando habanos, solo Romeo;
Pues no hay Julieta si no hay dos muertes,
tan asfixiantes
que desesperan;
No vale el riesgo.
Digería,
Digería mal,
Digería mal por los costados,
Perdía el sueño.
Perdía el sueño.
Perdía el sueño.
Perdía el sueño.
Literalmente.
Ojeras negras, pupilas infladas
Como de éxtasis,
Iba cayendo despierto
En un juego blanco de dominó;
- Perdía el sueño-
Dirás
I
Dirás que ha sido fácil
mantenerte tanto tiempo,
sin saber,
que todo eje acaba remitiéndose
a si mismo,
que cuando hablamos de poesía
hablamos de nosotros mismos,
que si supieras que hay dentro
de mi hoja de afeitar ,
estarías ahora
cortándome la yugular.
II
Dirás que ha sido fácil,
no haberme visto nunca
para creer que no existo,
que mi pupila retiene, también,
pedazos de alma,
que tus palillos de batería
son de marca vic-first
y los míos, no.
III
Dirás que ha sido fácil,
tatuarte estrellas en el cuerpo
sobre una piel que no toqué nunca,
que cuando caminas por Entre Ríos
e Independencia tus suelas gimen de placer,
que cuando te tomas el doce a Palermo,
tu boleto palpita tinta.
IV
Dirás que ha sido fácil,
mantenerte siempre parca
como una dulce muerte,
que tu armonía de patterns
mantiene mi sueño a tempo.
Y otro golpe al redo,
te trae nuevamente,
en un sueño,
hacia aquí.
Las palabras y los signos
I
Las palabras y los signos,
Dejan impregnados
Sus olores santos,
En mis manos quietas.
II
Fue de lenguas muertas,
Que nutrí mi noche,
Que amarre mis cables,
Que cubrí mis velos.
III
Vuelan signos sobre
mi confiada voz,
Para apagar otras voces.
IV
Las palabras son uvas
en este viñedo,
Donde arrancar sus almas, asemeja,
A pisar la uva, macerar el vino.
V
¿Que haré con mis viñedos rancios?
VI
Si alguien cortara mi uva literaria,
Yo podría descansar un rato.
Podría dormirme sobre mi boca.
Podría susurrarme vocablos.
VII
Quien susurra vocablos,
encripta su imagen.
VIII
Si te estoy hablando encriptado,
Es porque nuestros vocablos Hi-Tech
Acaban de caerse.
IX
Huelo a palabra usada, a signo viejo.
X
Al fin llevo el hedor,
del cuerpo literario.
Triada - Tres - Trilce
I
Pienso en la lejanía
Como otra forma de gobierno;
En el que la distancia, como la
Matriz de puntos que
Columpia nuestra arritmia diaria,
Encuentra en su amplio espectro
De espacios blancos y
/ Senos rojos /
/ Rojas lenguas /
/ Lenguaje infierno /
/ Rojo /
Morbosos deseos,
Inacabados y truncos.
II
Subido a la terraza
De mis propios humos dulces,
Intentaré medirte la distancia,
Especular tu soledad.
III - Final
El tiempo ensancha
Sus fauces de hombre muerto.
Quebrando, al pisar en contrapunto
Tus ojos de deseo
/ Caóticos – Celestes – Cíclicos /
Tus zapatos Lady Stork,
Tus tibias manos huecas,
Por la salida
Única y eterna
A Lavalle al 600
Cansancio
Cansancio,
Cansancio suave,
Cansancio suave como de hombre,
Que se prepara exhaustivamente,
Para quebrar su propia meta.
Meta,
Meta amor,
Metamorfizarse con sus dulces piernas;
Salir corriendo como un crío en celo,
Que dificultosamente, logra sostenerse
Sobre sus dos pequeñas monturas,
Mal desarrolladas,
Por falta de ubres y leche caliente.
Corriendo a cero,
Acelerando en segunda,
Con una recortada entre las manos.
Amenazante se planta ante la vida,
Dispuesto a disparar,
dispuesto a seguir corriendo.
Cansancio,
Cansancio suave,
Cansancio suave como de hombre,
Que se prepara exhaustivamente,
Para quebrar su propia meta.
Meta,
Meta lengua,
Meta lenguaje,
de perdigones y balas sordas,
Que atronan secamente
contra la cabeza del encargado,
Que vacían rojo furia, el dispenser de agua tibia,
Que se vuelven contra todo, como abrazos solitarios.
Salir,
Salir corriendo,
Salir corriendo como animal desesperado,
corriendo.
Cavan
Cavan,
Cavan sus tumbas,
Cavan sus tumbas cuatro mineros;
Cuatro mineros en los salitres,
Cavan sus tumbas de blanco oro,
De puerta abierta,
De pico anclado,
Que se arremangan,
Para caber en su propio agujero;
Donde morirse como dormirse,
Donde soñar su salada muerte,
Que a pico y pala se van armando,
Golpe tras golpe, en un espacio,
De seca espuma, infraestructura,
De lecho eterno, donde se busca
Cerrar los ojos a la intemperie,
Tras la que intentan los cuatro hermanos,
Volverse eternos; ser recordados,
Ser conservados, ser reclamados,
Como comida para los pobres,
Volverse hambre de carne muerta,
Saciar los cuerpos de sus familias,
Llenar los ganchos mas oxidados,
Que se conservan tras los cristales,
Cercano al fondo de lo profundo,
Bajo las fauces, las bocas frías,
Que hacen de ecos en las paredes,
Que cubren carnes, las carnes muertas,
De cuatro hermanos que se traslucen,
Tras las ventanas, los orificios;
Salados llantos de saladero…
Se golpean las puertas
I
Se golpean las puertas
de mi casa,
tres veces;
parte la nave jungla,
iza sus velas,
pronta
hacia un nuevo
viaje nocturno.
II
Atrás quedan las bestias,
atado el Ave-Porco
al mástil de madera,
no puede volar,
no puede siquiera ver el cielo.
III
Se golpean las puertas
de mi casa,
tres veces;
resuena mi fragata poética,
lentamente
me voy
desvaneciendo.
IV
Mi amor,
me vuelvo aire,
espero continúes respirando.
V
Navegar: / como dejarse morir
a la intemperie /.
A lo lejos, mi tierra
cae al suelo,
desarmada.
VI
Se golpean las puertas
de mi casa,
tres veces;
¿Cuántas golpes mas
deberé escuchar, para aceptar
que me encuentro solo?
VII
Mi amor,
soy la nada apretada entre los dientes
la botella estéril, de mi propia poesía,
el lenguaje desértico hecho hambre,
espero nos encuentres algún día…
Dos – Dossier - Doctos
Sombras
I
Se desprenden de mi cuerpo,
como nervios sueltos,
mis sombras en el suelo.
Reflejo de alguien que escribe
en un espacio transitable,
que intenta abordar, entonces,
una literatura de transito,
de movimiento.
II - Final
- Soy, de alguna manera, parte de ese
otro rostro que me rodea -.
Una construcción fugaz, un cuerpo
constituido por miles de
/ Ojos – Miradas – Horas /
y sin embargo
mientras escribo estos versos,
nadie me observa,
nadie me oye,
me vuelvo eternamente
/ Costra – Construcción – Poema /
------------------ --------------------
¿Hacia donde vagará mi yo
cuando ya no este conmigo?
¿Cargará el
su propia
sombra a cuestas?
Acá
Acá,
Acá se mueren,
Acá se mueren los niños,
Acá se mueren los niños viejos;
Acá se tallan mis versos,
Acá se ciegan los hombres,
Acá se lavan las manos.
Acá,
Acá se inflan,
Acá se inflan sus panzas,
Acá se inflan sus panzas rosas;
Acá estallan mis globos,
De acá se alejan las ferias,
Acá se llora de hambre.
Acá,
Acá se acaban,
Acá se acaban los sueños,
Acá se acaban los sueños rotos;
De acá se lanza dinero,
Acá se parten los ojos,
Acá me vuelvo poeta.
Acá,
Acá se escurre,
Acá se escurre su sangre,
Acá se escurre su sangre seca;
Acá se mojan los trapos,
Acá se limpian las trampas,
Acá reluce la muerte.
Acá,
Acá vuelvo a sentirme,
Acá vuelvo a sentirme como en casa.
Pobrería ecuánime
V
Afinación:
“Un poema es siempre respuesta,
aun formulado como pregunta”.
VI
¿Qué haremos con la poesía
de alma codificada?
VII
Concepto errado:
“Abarcar la poesía”.
VIII
¿Qué haremos con quienes
confunden abarcar con abrazar?
IX
“La poesía esta para que
el árbol no crezca torcido”*;
no para evitar que muera seco.
X
¿Qué haremos
con los poetas que
se los lleva el mar?
XI
Interrupción:
“Transmitir una voz por la tinta,
implica tener una lengua entre los dedos”.
XII
¿Qué haremos con la poesía sublingual?
XIII
La poesía del alma, abre su boca
para decir: “Tanto tiempo hermano”.
XIV
¿Qué haremos con la poética
de los huérfanos, la de los entenados?
XV
Punto de vista:
“La poesía es una lengua amorfa,
construida sobre si misma y
en constante manifiesto”.
XVI
¿Qué haremos con los falsos arquitectos?
XVII
…
XVIII
…
XIX
No haremos nada…
XX
¿Qué haremos al despertar de la nada?
XXI
…bostezar y estirarnos
XXII
Posiblemente.
* Poema “Manifiesto” Nicanor Parra.
Único - Uno - Unísono
Impresión
I – Final
De la mesa de madera circular,
situada al borde del
/ estrecho comedor /
antesala de la habitación
en la que duermo; sobresalen
erguidos y expectantes:
Un velador de noche,
un libro de Octavio Paz
abierto en la hoja 24,
mi cuaderno de anotaciones,
una birome, mis miedos, mis dedos.
Todo dispuesto, en un conjunto apagado
de adornos tristes,
estáticos y repetitivos.
Manifiesto
Las Piedras No
I
Mi poética se abre
como boca de piedra;
se agolpa en mis manos,
se hacina como base
fragmentaria,
desigual,
de mi palabra,
de mi pequeña iluminación
diaria.
II
Numerar implica
Quebrar
Equitativamente
Las partes
Partir implica
Soportar
Equitativamente
El quiebre.
III
Mi amor,
voy a caminar la piedra,
voy en busca de mi rostro.
IV
Poetizar
como tallar la piedra,
resignificar la desigualdad.
V
- Llevo una piedra
atorada a mi lenguaje –
VI
Mi amor,
voy a labrar la piedra,
voy a encontrarme hombre.
VII
Tijera corta papel,
Papel envuelve la piedra,
La piedra quiebra el lenguaje.
VIII
Oh del otro yo
seccionado como piedra:
apagado, estático, inerte.
IX
Mi amor,
voy a recoger las piedras,
levantar a mis hermanos.
X
Ahora que me arqueo
un poco,
logro escuchar
a ese otro rostro,
que me habla.
XI
Mi amor,
quiero lavar las piedras,
despertar a mis hermanos.
XII
Se cierra mi boca de piedra,
se ajan mis manos, secas.
XIII
Soy la piedra porosa del lenguaje;
será el tiempo el encargado,
de matar mi cuerpo,
devolverme arena.
XIV
Mi amor,
deseo afilar las piedras,
armar a mis hermanos.
XV
- Recupero mi forma;
me lanzo como piedra
a los caballos –
XVI
Se oye el eco
De nuestro galopar,
Sobre las piedras.
XVII
Mi amor,
seremos hoy,
los renovador ecos
del lenguaje.
XVIII
Las piedras,
Las piedras no,
Las piedra no cargan,
Las piedra no cargan cuerpos,
No cargan
cuerpos muertos,
Las piedra no cargan,
Las piedras no…
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